Que viens-tu mettre au monde ? Rêves, théories, pensées, désirs,...
Occupes-tu le temps de ta vie à fabriquer des machines compliquées ou de beaux objets inutiles ?
Es-tu producteur de soucis, inventeur de chimères? Négociant en amours?
Cet enfant, comment lui parler ? De quelle histoire bercer son sommeil ? Les mots qu'il attend ne sont-ils pas toujours à peu près les mêmes ? Des phrases comme des balançoires que l'on pousse et dont les anneaux grincent. Tantôt le ciel et tantôt l'herbe, tantôt frayeur et tantôt rire...
Amour, sans cesse ce mot-là à la bouche. Ce mot de forme ronde. Si facile sous la plume. Attendrissant la langue, cautérisant la plaie. Une pommade, un bonbon d'enfant, mais qui ne fond pas. Et tes phrases, pour le dire, se veulent tels des corps ou des peaux, avec leurs habits du dimanche, leurs parfums, leurs colliers et leurs bagues..
L'amour, dis-tu, ce sont des mots.
Il te faudrait, pour les chanter, des poumons d'oiseau. Une plume taillée pour l'envol, non pour griffer le papier. Tu ne peux que faire face et t'interroger... Ce que tu cherches, tu le transportes, mais jamais tu ne pourras l'atteindre. Il reste en toi des zones d'absence et de grisaille. Des quartiers de larmes. Ta vie n'a d'autre sens que ses questions....
Quelques pépites tirées d'un texte de J-Michel Maulpoix
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