Se promènent-ils librement dans ta tête, sans souci de phrases justes ni de pensées claires, quittant bientôt leurs façons empruntées pour nager tout leur saoul ?
Se racontent-ils des histoires peu convenables ?
Sont-ils heureux de se retrouver, se saluer, s'embrasser, s'enlacer en quelque repli tranquille de ton sommeil ?
Se moquent-ils de toi ou te prennent-ils en pitié ?
Plaignent-ils tes désirs ou s'arrangent-ils pour les satisfaire en douce, avec toute la bonne volonté dont ils sont capables ?
Se font-ils la guerre ? S'entre-tuent-ils jusqu'à ce que leur cauchemar te réveille ?.
Répètent-ils interminablement la même phrase, celle que tu cherches depuis toujours et mais ne parviens pas à écrire ?
Quelle conversation ton sommeil est-il ?
Parles-tu au futur, au présent ou à l'imparfait ? Fais-tu un enfant ? Te mets-tu toi-même au monde ou te retires-tu sur la pointe des pieds ?
Etreins-tu ta douleur ? Connais-tu ta joie ?...
...
Et tes phrases pour le dire, avec leurs habits du dimanche, leurs parfums, leurs chapeaux, leurs colliers et leurs bagues.
Rythme toujours, musique clinquante de bijoux faux.
Doucement, ton coeur s'est vidé de son eau, ce n'était pas du bon sang rouge, ce bavardage d'amour transi, ces façons de tristesse, ces poses. Et te voilà bien bête avec ta pompe à larmes, à présent que s'est asséché le puits.
L'amour, dis-tu, ce sont des mots...
- L'instinct de ciel - J-M Maulpoix
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